Otro día que no me dormía

Otro día que no me dormía

CON PUÑO Y COMO SALGA

De que va este escrito…umm, no lo se…

Y a donde me llevará este hostil comienzo tampoco, me viene el recuerdo de que cada vez que terminará en una o dos páginas, momento a partir del cual, empieza a hacer falta genio o dote, a día de hoy será hasta que la imaginación falle o venga del rubor que produce la brisa entrando por la ventana me hace saber que hay algo mas de mundo, que hay que salir a vivir… y que hace, que por mucho tiempo que pase escribiendo no saldrá nada que valga la pena ante impacto del color de la luz de una tarde con 24 primaveras de Granada, donde su suave brisa arrastra todo tipo de remolinos de semillas de pequeñas florecillas, anunciando el frenesí de la vida que comienza, y mientras tanto, pequeños gorriones, que apenas han terminado de echar sus pequeñas plumas, comienzan a volar y a imitar el canto de sus mayores atrasados.

  • ¿Quien es el personaje del escrito? No tengo claro, si se, si soy el yo que se ve de mi, o acaso el conjunto de mis pensamientos tan jodidamente enfrentados capaces de volverme loco si los dejo demasiado tiempo en soledad. Los dos a la vez, jamás, pues no hay día que coincidan..
  • ¿Y los protagonistas de este libro?,quizás se pudiera pensar… la simple “puta vida”…en la que tanto días, soy un cobarde por no saber pensar y enfrentar al mismo tiempo, por otros tantos que consigo liberar sin quererlo a un inexistente espíritu encubierto por mi puto instinto mas brutal y de triunfo, tanto y hasta tal punto, que por uno o unos solos instantes, segundos o horas no me siento yo, sino simplemente el puto mundo entero, sin dominar , ni necesidad de ser dominado, momento en el que no hay un yo, sino solo el mundo entero.

Así que,…¡Que mas da!, estas palabras no avistarán mas allá de la mediocridad. Mediocridad que se alimente de la siempre cegada lucha interna con uno mismo por ser perfecto que no sirve para nada cuando alzas la cabeza y levantas un solo segundo la mirada y comienzas a observar. Desesperas, pues sentado en la orilla, no ves, mas que mentes vacías; como quien quiere buscar América desde Portugal, mentes que te hacen sentir que nunca agachan la cabeza ni para reflexionar, y donde su único movimiento posible se les produce después de haber visto la piedra golpear.

La idea de perfeccionarse y mejorar, me resulta la “alita de mosca” del puro masoquismo, evoca en mí la moral de la contra-herejía incapaz siempre de vislumbrar que el problema no viene del original ajusticiado hereje.

¿ Y en este momento, si aún no has tirado el ordenador por la ventana, me planteo si será solo por la idea de poder ajusticiarme no erróneamente para su ego? Empezará a decirse a sí mismo que todo empieza a ser la obra de un malhumorado, un resentido, un doctrinario egocéntrico de sí mismo, y que de sus palabras creé obtener erróneas maderas y astillas, para realizar su propio rito de la crucifixión. Que soy el niño que comienza ya a entender que Dios no le acompaña y no responde a sus plegarías y que enfadado quiere cambiar el mundo entero, para llegar a la conclusión que no soy mas que un incrédulo joven en la vida a ojos de cualquiera que se vea maduro y que por tanto no conoce la crudeza de la vida.

Quizás más, quizás además usted piense,…umm… ya se le bajaran los humos, ya conocerá y aprenderá que es la vida a través del ejercicio de su pensamiento para sí mismo. Del mismo modo que hasta el mas doctrinario y descerebrado cabeza rapada, vuelve a ser el casposo sin maquinilla de siempre cuando encuentra los alzados pechos de una mujer que sosiegue su cuerpo.

Tengo la intención de declararle, que lo consiga o no, pretendo ir mas allá.Yo soy como todo cura, como todo perfeccionista, un masoca de mi cuerpo, un intento por alcanzar un ego tan grande que el propio Niezcthe se revolviese de su tumba, ¿que soy y de que va este escrito… pues ya creo que puede ir haciéndose una idea? Esta va de uno mas parte de una generación que se creyó capaz de dominar el mundo, pero sin dominarlo, de ganar dinero pero sin trabajar, de estudiar en la universidad pero sin aparecer por clase, de follar solo con guarras por creerse capaz de follarlas a todas.

Soy la puta generación ESO, laica en el espacio, el puto frente de todo experimento que se quiso hacer con nosotros, el resultado de intentar aplicar toda técnica y ciencia, todas las horas de música, de televisión, de drogas, de insensibilidad y las mismas de emoción, de falsedad y de búsqueda de la verdad. Y no soy más que parte de esos descerebrados perdidos que se dejaron llevar por un camino, que apenas y ni siquiera parece ser el camino.

Andamos como se anda por la mitad de un barbecho recién arado, lo malo es que nos vistieron con tacones, pandereta y lentejuelas.

Pasado el corrector, por la vergüenza de ni siquiera haber aprendido a escribir correctamente, soy de la generación que a veces duda de cual es el participio del verbo haber; y entienda veces, como siempre, pero no porque me sintiera tonto e incapaz de aprenderlo, sino porque nadie se molesto nunca en explicarme para que servía pasar en mi casa una tarde completa memorizando dos páginas de un libro de la editorial SM. (Absurdo monopolio). Todo se hizo por nosotros, por nuestra generación y lo que era racional, lógico y democrático se vuelve ahora contra nosotros, con la misma violencia que nos fue dado, pero ahora con explicación; la legitima de la realidad. De que no es oro todo lo que reluce, ni todo lo que se necesita, y que el oro no se come por mucho que se tenga, y que al fin y al cabo, para esa soberana tontería no hizo falta bajar a la mina y contaminar montañas y ríos.

Por lo menos sigo siendo fiel a algo, a mi extremoduro, si bien cada año que las escuchaba me sonaban distintas, distintas maneras de sentir al mundo, la palabra chutar venas ahora suena bien amarga. C’est la vi., parece no cansarse el mundo de repetir a una sorda oreja que lleva ya largos años saliendo de putas con cualquier bafle de bar.

Abombardeado por cantidad de estúpida información temo, que cualquier día mi cabeza estalle y acabe atado la cama de cualquier psiquiátrico .

Donde escribir esto, en un blog, o quizás un libro muerto que solo lea la generación que originó esta decritup, o mejor aún panfletos incendiarios pegados con mocos por cualquier rincón, o quizás bohemias canciones con olor a la cobardía de la búsqueda de un simple micrófono. Pero realmente es mejor el silencio para una cabeza ya una de por si cada día mas loca..Quizás imprimir y guardar en aquella vieja carpeta que escondo detrás del pesado armario de mi habitación…pero no busquen dinero allí también, porque ese no se esconde, recuerde soy de la Generación ESO, la que estudio toda la vida para no ser nada, mas que una cabeza loca en standby en un mundo en movimiento, demasiado atacante y hostil, sino fuera porque aún hoy se respetan a nuestros mayores con 5 minutos al año dentro de nuestro ego.

Ya lo dijo, aquel buen hombre que escribía las bicicletas no son para el verano, al que leíamos solo por pasar la prueba que años después arruinaría cualquier intento de ser original, la universidad.

Desgraciadamente la censura no murió hoy es mas fuerte que nunca, tan simple como que te pares un segundo a pensar un color…¿Ya lo sabes?…era el rojo verdad? Bienvenida oveja a este nuevo matadero. Todos los que digan rojo, andense con ojo, son el naranja en el corredor del bien y el mal de los que administran la razón.

Asesinaron a Ortega y Gasset, y ni nos percatamos, y no fue por pensar en las tetas de nuestra vecina cambiándose, sino por el video de una imbecíl llamada París Hilton. Eso si, sin duda una buena conversación de Botellón, tan buena, que ni eso fuimos capaces de conservar…Nos robaron el derecho a destrozarnos cada fin de semana, para liberarnos de toda su mierda, y nos lo robaron con mierda. Si señores, somos sus hijos, somos la generación ESO.

Creo que me apetece decir más, desangrar todas mis palabras en este sitio, publicarlo, no creo que le interese a nadie,..¿Aburrido? Tal vez, tanto que miro la ventana otra vez y vuelvo a notar la brisa, pero ya no hallo al gorrión..

¿Que como acaba esto? Que mas da..¿Acaso esta generación de mierda piensa cambiar algo?

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